Борина Дуля

               

Полтава… Ты рос там когда-то.
Мал город, но с яркой судьбой.
В истории памятной датой
Штандарт Петра – кровавый бой.

Музей Победы (гордость – лавой!),
         Орлы, обелиски, венцы;
         Иглой взвилась колонна Славы –
         За Родину легли бойцы.

Манят взоры Ворсклы берега:
Криницы, хатки и сады.
Селились люди тут навсегда,
Им вечер – отдых за труды.

        С холма на холм куплет с куплетом –
        Плывут мелодии рекой.
        И стоны, и любовь – об этом
        В них  люд беседует  с  судьбой.

Из века в век мольбы в те песни
От сердца вкладывал народ
И, если с горем в хате тесно,
То пел, аж за душу берёт.

       Полтава!  Центр всех малороссов,
       Хохлацких баек и острот.
       Пусть нет на улицах колоссов,
       Но от галушек пух живот.

И в ней среди хатёнок белых
На склоне к быстрому ручью
(зимой средь веток леденелых
Мороз скрипит: «Я не шучу!»)

      Видна одна. Оконца, ставни,
      Цветами клумба восхитит,
      А впереди, как самый главный,
      Как великан, на всё глядит,

Над всеми поднимаясь выше,
Раскинув ветви на весь двор,
Фундамент рода, его крыша,
Семьи  основа и упор

      Стоит. Не дрогнет в снег и ветер,
      Не склонит ветви пред бедой;
      Она всё видит, всё заметит,
      Качая мудрой головой,

То -- груша, по-хохлацки – дуля.
Плодов, в них сладости – не съесть.
Пусть подтвердит любой дедуля –
Никто не мог на верх залезть.

     Ты помнишь эти «ананасы»,
     Ты постоянно пил их «мёд»
     И прав – под дулей можно сразу
     Себя утешить на весь год.

Когда-то я, увидев дулю,
С земли поднял и грушу в рот,
Но Борин батя поднял бурю,
Будто спасая от невзгод:

    «Не смей! Не тронь!  Геть! Брось-ка на пол,
    А с ветки свежую сорви!
    Ты – гость  и насладись со смаком.
    Не ешь опавшие плоды».

Ох, батя, батя! Исток рода,
Отец двух славных сыновей.
Глава! Крупиночка народа.
Хоть трудно жил, но не жалей!

    Не знал, когда был моложавым,
    Что будни – бурный кипяток;
    Все годы, как в лесном пожаре,
    Когда печёт твой каждый бок.

Хлебнул всего: и голодуху,
И войн (одна другой страшней!),
Сам ел мякину и макуху
И спас от смерти сыновей.

    Но всё же выстоял, как груша,
    Что прикрывала родной кров.
    Всю жизнь вращался – не копуша! –
    Работал – было не до слов.
Не зря старался: есть два сына
Да внуки… счастье, а не лесть.
В трудах обычная картина:
Не позволял себе присесть.

    Вот и считай хоть стаж, хоть годы…
    Вся жизнь мелькнула, как кино:
    Виднелись только лишь невзгоды
    В подслеповатое окно.

Уж нету бати, Схоронили…
За ним и мама вслед ушла.
А груша – дуля, «как учили»,
Стоять собралась на века.

    Всё помнит, видела, всё знает,
    На памяти её весь род.
    Судьбу  Серги  перебирает,
    Весь жизненный круговорот.

Поклон наш, дуля!  Пусть в Полтаве
Ты  не  одна,  но у   Серги…
Добавь ещё к семейной славе…
Покой и мир всех береги!

на  фото  Боря с женой Аней.  1953 год