Влажной прохладой напоенный ветер
Принёс запах дальних морей.
В серое небо кутаясь, вечер
Под плащ спрятал шёпот дождей.
Рождая в душе беспричинную жалость.
Форточка песню скрипит.
Шторы надулись , как шёлковый парус.
Серый свет их изгиб серебрит.
Плывём из июля в яблочный август.
Где мёдом пахнет луна.
Там вкусим последнюю, летнюю благость
И прибьёт к сентябрю нас волна.