Не говори мне, что свято, а что порочно
здесь, в постоянстве пенобетонных догм.
Миг это вечность, схлопнутая до точки,
не говори мне, что помнишь, как было – до
до твоих губ и до нервных касаний пальцев.
Реки мои не любят плотин и дамб,
миг это шанс не сдохнуть, взлететь, не сдаться.
Выспимся в самолётах и где-то там.
Кто мы? Откуда мы знаем всё до отрыжек,
в слабой руке сжимая священный крест?
Время – таблетка,
пьём его, чтобы выжить,
но и с лекарством оно нас допьёт и съест.
Не говори мне, что скоро всё тут заспамят,
лучше люби при свете и на полу.
Миг это лотос, залёт, ДНК, память
каменных джунглей, закатов и чьих-то лун.
---------