А когда он мои монологи прочтёт и забудет,
И сияние строчек украсит виньеткой чёрной,
Отпущу на прощанье любовь я в ночное безлюдье;
Может, лучшее место найдётся ей в келье горней?
Пусть покружит над городом N, поднимаясь всё выше,
Окольцует любимого словом святой молитвы.
Он в обычное, серое утро шагнёт и услышит
Ни на что не похожие, как бы сквозные, ритмы;
А потом тихий плеск охраняющих ангельских крыльев,
Словно кто-то листает легчайшей рукой страницы.
Но любимый, наверно, решит среди улицы пыльной:
«Как же низко летают порой городские птицы…»