Ветер ветви рвёт, обнажая их догола,
то по-волчьи воет, то фыркает, словно рысь,
то скулит щенком, забившись под купола…
Облака раскатами грома взорвались: «брррысь!»
Он в испуге резко взмывает потоком ввысь
и срывает с центральной башни колокола.
Это небо уже не считает безликих тел
и останков храмов, покоящихся под ним.
Люди, веря, шли, их разрозненный строй редел,
а в конце пути тихо с горя надрались в дым.
Не зови меня! Я – без имени пилигрим.
Не проси дойти – мне неведомо, где предел.
Кто же есть я, Господи, если не под тобой?
Иль в тебе занозою? Иль на планете - вша?
Почему не встала вовремя в этот строй?
Отчего шагала странником не спеша?
И не дрогнул мускул, не сжалась во мне душа...
Размагничен компас… теперь не прийти домой…
Ты меня убил, не отдав этим всем… другим…
Может, с ними в конце дороги надравшись в дым,
Я смогла бы принять… и назвать этот мир СВОИМ.