* * *
Конец июля. Только так и надо,
и никаких возвышенных страстей.
Меня встречает свежесть и прохлада,
и чёрный взгляд смородин на кусте.
Цветёт цикорий, небо отражая,
до сентября — его голубизна,
крупна малина, но она — чужая,
и оттого — особенно красна.
Гортензия фисташковой расцветки
к забору прислоняется, дрожа,
а яблок груз оттягивает ветки,
суля опять обильный урожай.
Здесь так легко забудутся досады
и череда сомнений и обид,
и тень отцом посаженного сада
меня от бед надолго оградит.
Присяду я на старенькую лавку
и просижу на ней до той поры,
пока придёт к нам долгожданный август,
и свысока заглянет во дворы.
.
.