Оппозиционная песнь 13

 
Изящным пламенем согрет в пластах души на склоне лет
 в сюртук мохеровый одет, ты вышел к свету.
Надел рюкзак, протер казак и был посажен в автозак,
и денег отдал бы пятак, но денег нету.

Навальным холодом с болот не так, чтобы наоборот
 с небес сошел воздушный флот да на болота.
И дело дрянь, куда не глянь, у микрофона Кургинян
 склоняет рьяно пышный ямб, хоть не охота.

И от седин грустит один висящий в небе Херувим,
и плачет некогда грузин, почти Акунин.
Дрожит от звона бубенцов в углу с кастетом Удальцов
 и свет с решетки на лицо скрывает слюни.

Над площадями плачь да рев, свои труды Понамарев
 и прочитал бы, да готов еще с обедне.
И нам бы выпить да разлить, не оборвав тугую нить,
и твитнуть, чтобы закрепить сие в Рунете.

На склоне лет тверезых дней в чужой игре немых теней,
ты, как извечный иудей – почти бродяга,
в сюртук мохеровый одет, вдыхаешь воздух, видишь свет
 и жизнь – сплошной ватерклозет, не то, чтоб шняга.

Живет страна себе странна, душой полна, лицом стройна,
с утра хмельна, хотя луна висит в стакане.
Раскрошен хлеб, в руках планшет и палец лайкает Госдеп,
как ни крути – всё FAQ-in-sheet в казенном храме.


МН