Нет у поэта любви. Ни последней. Ни первой.
Что мне с того, что я душу тебе покалечу?!
Не предавая единственно правую веру,
Я провожаю с единственным другом свой вечер.
И не держу я тебя, от тебя отрекаюсь,
Что мне с того, что мне в сердце зима поселилась?!
Совесть замучила, каждою ночью я каюсь,
Утром молюсь, чтоб беда с тобой не приключилась…
Мне б на тебя не смотреть, никогда бы не видеть,
Мне бы тебя и не знать, и не звать бы ночами!
Мне бы себя за поступки свои ненавидеть,
Но отчего-то тебя я за них проклинаю.
Я ничего не хочу от тебя, на тебя не надеюсь!
Делай, как знаешь, как хочешь судьбу исковеркай!
Только от песен твоих я душой не согреюсь,
Что мне до них, я сужу по своим глупым меркам…
Слышу шаги твои. Знаю, что мнешься за дверью-
Мне б твою гордость, но я же себя не жалею…
Нет у поэта любви, ни последней, ни первой,
Просто в неё тяжело будет снова поверить.
27.02.2013