Страница вдаль летит за пустотой,
Которая граничит здесь с душой,
И перевязанна закатом чёрным,
Испещрена, изорвана страданьем...
Стеклянный вихрь поселился в сердце,
Проклятием становятся слова,
Рождённые во неге смысла,
Чернильно небо и течёт роса...
Пыль каплями дождя садится
На охлаждённый взглядом сон,
Всё разбивается и всё безлико,
Теперь безмолвно муза на плече его,
И автор скрыт под маской мрака,
В чертах заметен пепел зимний,
А в пальцах дрожь –
Из под пера кричит тень одинокой лиры,
И вечность ожидает палача...