на улицах, завязанных в узел,
сыреющих в подвале рассвета,
рассыпаны осколки иллюзий
безногого больного аскета.
в замызганных руках тротуара
простуженной рябой потаскухой
пригрелась атмосфера нуара,
в ночных кафе
набившая
брюхо.
и кто-то до разрыва аорты
кричит, тревожа сон подворотен,
и хочется послать его к черту,
а я же поступаю… напротив
дружище, угостись сигаретой.
заткнись.
я предлагаю на пару
уснуть в пододеяльнике лета
так легче предаваться кошмарам.
не бойся.
это мир тавтологий.
абсурдный.
очень славный местами.
и пусть на нас обрушатся боги,
которых мы придумали сами.
и пусть на нас обрушатся черти.
мы есть – пока горит сигарета.
не думай ни про жизнь, ни о смерти.
усни в пододеяльнике лета.