Я не пОтом пишу, не кровью - туманной взвесью,
Парфюмерною вытяжкой из убитых чувств.
Архивариус полоумный, своей болезнью
Заразить, выходя из ратуши, не хочу.
По единому взгляду призрака-дирижера
Загудели струны, не тронутые смычком -
Ода к радости всех живущих во время мора -
И слова сквозь душу тянутся червяком.
Я не рая хочу, не ада - покоя жажду,
Но куда ни ступлю - повсюду грядет война,
И читают речи над гробом моим бумажным
Мертвецы, меж которыми я ожила одна.