* * *
Весь год отщипывал его, и нёс в охапке…
Лепил, чтоб было, что преподнести с колен…
Хранил между полей стихов, записанных в тетрадке…
Специально оставляя на тот день…
Пылающим,
ладоням рук Твоих,
комок,
В дар Тебе,
счастья,
весом в две горсти,
Только как прежде, я, увы, не смог…
А по другому, не захочешь Ты…
Нет, не вникай…пусть непонятен временами…
Обжёг Её? …или Сама уж обожглась?
На взгляд ценить, ответ в Его молчании…
Печали грусть Её зеленых глаз…