Небо, кладовая озарений,
Проблесков, мерцающих незримо,
Их заметить успевает гений,
А профаны пропускают мимо.
Их порой скрывают облака,
Сами, как изложенные кратко,
Нам еще не ясные пока
Мысли высочайшего порядка.
Мысль, во мгле мелькнувшая, чужая,
Хочет стать моей наверняка,
Но ее уносит, отражая,
Столь же мимолетная река.
И в реке, - то заводи, то омут,
Все умней становится вода:
Эти отражения не тонут,
Но минуют наши невода…