Сорок – это много или мало?
Время и ни финиша, ни старта,
Время промежуточных побед,
Или поражений без возврата.
Сорок – срок, когда должно открыться,
Понимание, что в этом мире сделал,
Сколько времени уже провел в дороге,
И каких людей по жизни встретил.
Срок отмерен, сорок жизни чисел,
Взлетов и болезненных падений,
Сорок лет, конечно же, не много,
Это сорок, самых разных впечатлений.
С каждым годом, мы взрослеем по часам,
Пропуская сквозь себя, секунд мгновенья,
Понимая этой жизни суть,
И пытаемся понять свои стремления.
Убегаем от себя, скрываясь в миг,
Мы окажемся опять в пустом вагоне,
Вопиющего, в пустыни жизни, крик
Не услышать, потому что мы в одном загоне.
В стаде мы, как больно знать, что снова там,
Нет, уж лучше как по мне, так в стае бегать,
Сквозь флажки, стрелков, и сквозь огонь,
Только быть лишь ближе, ближе к цели.
Нас смиряют, затыкая в горло ком,
Заливая нам мозги, красивой ложью,
Что мы лучшие, и лучше всех живем,
Жря икру под одеялом ночью…
----------------------------------------------
Нищая старуха, смотрит в душу,
Вглядываясь внутрь, где же сердце,
Только нет его, осталось где то, сердце
За пудовой и железной дверцей.
Мiр сошел с ума, куда податься?
Сорок лет стремясь к какой-то цели,
Где же Я? Где Мы? Кто скажет братцы?
И что дальше нам теперь прикажут делать?