* * *
За рабочим сидел столом.
И поэзией был мой дом.
Внешний мир, как туман, исчез…
Рядом кошки лежали. Час
утекал за часом и гас.
Рос поэзии странный лес.
Ведь бывает же хорошо –
ты как будто огонь нашел
в ровных строчках обычных слов.
Видел комнату и окно,
загоралось, как свет, оно
ясным знаком моих миров.
Будто светом тем, не тая,
исцелялся от мрака я
и ловил стихотворный бред…
Три границы души моей
открывались на свет смелей,
на знакомый и теплый свет…
А часы мелодично шли,
отзываясь в глухой дали,
указуя прохожим путь.
Рядом кошки лежали. Я
понимал, что душа края
постигает как жизни суть…
Будь, поэзия,
в доме будь!