Что ж, мужик! Ты просрал свое счастье
И бутылка тебе пусть теперь , песнь любви поет
И теперь твое счастье – сраное
Что ж дерьмо, не душевный полет
Это только лишь выбор твой
Чем теперь и всегда вонять
Утопая в бутылке своей
Для себя ты нашел благодать
Что ж пишу я грубо стихи
Не культурно, как другие, про пчелку
Могу вспомнить про, чью-то мать
Только нету ведь в этом толку