Диалог: Таша Романова ( http://stihi.ru/avtor/romanovatasha )
Владимир Остапенко
Т.Р.
Над городом нет серого дождя,
нет сплина, лишь финальный клич июля,
надежды нет, как впрочем - нет тебя,
но я твой образ мысленно рисую.
Волнение и детский страх внутри,
и трепет неподдельный, стыдно даже.
Так хочется порой в себя уйти,
но, я-то знаю, сердцу не прикажешь.
В туманный день и слёзы как вода,
а, если дождь, не видно их тем паче,
но день ещё даёт чуть-чуть тепла,
но это ничего для нас не значит.
Метнулось разом время под откос
теряя по инерции надежды.
Стереть фантомный образ? - не вопрос!
Я буду рисовать как можно реже...
В.О.
Сгорают краски в солнечных лучах.
Стирает память времени рутина.
Мне не коснутся твоего плеча,
Я не живу, я захлебнулся сплином.
А впереди опять сезон дождей.
Промчится август и хозяйка-осень
Закружит чехарду коротких дней –
Уже темнеет в десять, в девять, в восемь…
Пятно от лампы, чистый белый лист
Два росчерка – ожил забытый образ.
Я снова оторвался от земли –
Лечу, как в детстве, несмотря на возраст.
В туманной мгле слезливых облаков
Ищу упрямо лунную дорожку…
Давно не верю в предсказанья снов,
Но вдруг судьба даст счастья, хоть немножко…
Т.Р.
Торшер как будто уличный фонарь,
придал уют и стало чуть теплее.
Смакую август, скоро ведь сентябрь
откроет счет коротких дней осенних.
И в чехарде кленового дождя,
шурша листвой, вдыхая пряный запах,
верну мечту, чтоб счастье не терять,
тот вкус надежд по-детски кисло-сладок.
Крест-накрест перечеркнут чистый лист,
не пишется ... лишь отблески на стенах
пружинят ненавязчиво вверх, вниз,
подталкивая к мыслям откровенным.
Сгорают краски, в памяти и сон
сминает образ твой, хоть плачь хоть смейся.
А мне считать придуманных ворон
чуть-чуть осталось_________________
______________ восемь, девять, десять....
В.О.
Кружатся тени в свете фонаря –
Танцуют вальс на потолке, на стенах….
Холодное дыханье сентября
Остудит крик, пульсирующий в венах,
Пронзивший сердце, душу... Даже сон
Теперь блуждает в сумраке кошмаров,
И я брожу, разлукой оглушён,
Вдыхая тишину ночных бульваров.
Прости, прощай – отравленной иглой
Вошло под кожу – помутился разум.
Ведь целый мир уходит за тобой,
Разрушенный одной короткой фразой…
А впереди осенний листопад,
Пустых аллей навязчивое эхо.
Всё к лучшему? – поверить был бы рад,
Но только чувства вторят горьким смехом…
Т.Р.
Прости-прощай...
____________Больнее не бывает
качнулось небо, улица, земля.
И слышится неслаженный хор чаек,
а, может, это слышу я себя?
Словами, как пощёчиной распята,
на пазлы, на обрывки, на слова.
В груди протест: "А может быть не надо,
пока ещё к тебе я так близка?"
Распластана одной короткой фразой,
прошита, словно пулей ... выдох, вдох...
love story погибает в сердце, разом,
застав меня практически врасплох.
Уходит за тобой душа и мысли,
а мне не надо больше ничего...
Пустая... на краю никчемной жизни,
в которой всё за нас предрешено...
В.О.
Я верю, что пробьётся луч надежды
Сквозь пелену нависших облаков.
Но глупо верить – будет всё как прежде.
Не выпускает время из оков.
Оно бежит и часто без оглядки,
Что было то прошло и не вернуть…
Исписан лист в потрёпанной тетрадке,
Наверно, я ещё в твоём плену…
Там строки грусти и воспоминаний
Переплелись в упругий слог стиха.
Быть может, это было между нами,
Быть может, нет… Быть может, чепуха…
Но капли точат каменные плиты…
Растает боль, улыбка оживёт.
А ластик дней потом сотрёт обиды.
Всё это будет… подожду… вот-вот…