Лей на меня проливным дождем, покуда есть силы лить.
Конечно, в конце ты уже прощен, что бросил меня скулить.
Кто выдумал смертную казнь и стул, который тебя убьёт?
В моей голове разразится гул-надломит давнишний лёд.
Порой мне бывает ужасно жаль, что гордость моя в тисках.
Какого месяца ты ушёл, какого ты сжёг все в прах?
Тебе, однозначно, сейчас в лицо поведаю, не тая:
В таком покорёженном, злом миру мне нет без тебя жилья.