Это было легендой Севера, песней мага,
золотистым лучом, абсолютной печалью знаний.
Под пером, умирая от правды, скрипит бумага; над пером небо стелется низко - ни дна, ни сна нет...
Это было не в меру нежно, не в сладость больно: так огонь разливается в пламя, глотая бревна.
Мы смотрели, как ступни свободных не жгут уголья; мы учили свободу, впуская ее под ребра.
Ощущали, как сердце колет, слегка немея, если пить сладкий яд забвения, пить и крепнуть.
Это было таким, о чем говорить не смеешь, и, не смея сказать, вспоминать начинаешь редко.
Это было. Бурлило в жилах, спешило биться. Маг лечил нас, разъединяя, и пел, что канет
наша память на дне небесном, где виснет птица, так, что время не движется из поднебесной ткани...
Только я так отчаянно помню тебя руками.
Память рук - безраздельное право не подчиниться.
26.07.13