Заполошны вы, песни лета
и распевны как птичий гомон.
Четырьмя сторонами света
разлетитесь небесным громом,
поковылите на опушках,
посверчите бедовой ночкой,
подкрадётесь смешной частушкой
к той, что в поле плетёт веночек.
Только ей эти песни пофиг,
на уме у неё парнишка,
выделяет гормон гипофиз
и, трепещет как вор, сердчишко.
А ещё, у неё вопросы,
что доверятся лишь ромашке.
И сомненья. От них несносно
так печалилась днём вчерашним.
Если верить, то всё случится
без нытья и чужих советов,
нужно только душою чистой
лишь прислушаться к песням лета.