Он любит чай с жасмином и бергамотом,
листает страницы истрепанных книг,
и складывается в голове
очередной стих,
а в душе томится любовь
в клетке,
сизый дым от горького табака,
последняя радость на свете.
разве только в чернилах слова,
и холодная комната слабо греет,
и приходит вечерняя тьма.
он многого сказать не умеет,
и молча, наверно, умрет.
саваном черным будет укрыт,
не оставив себе замены,
тихо уйдет.
Он любит горячий чай,
сладко-горький,
с привкусом табака на губах,
живой пока, но для мира мертвый,
в своих нелепых нескладных словах.
и без причины и смех и слезы,
и без причины взгляд в себя,
он дарил своим женщинам красные розы,
ища в них хоть каплю тепла,
весны среди зимней стужи,
но ничего не найдя.