Такое нужное, вечно блуждающее «ты» еще в пути,
Как будто и найтись не хочешь,
А мне без смысла лишь читать стихи о чьей-то драматической любви,
Искать себя между чужих и выстраданных строчек.
Подкралась близко грусть, хотя не уходила,
А отошла и спряталась за дверь,
Чтобы потом так выпрыгнуть несмело,
Осесть на вечер, до теперь.
Грустное лето проходит так ровно вдоль
Моих календарей, вырывающих с петель,
Последнюю прилипшую смоль,
Оставшуюся от твоих необъятий.
От чего так хорошо? Что дождь пошел?
И от того, что некого терять и можно плакать?
Ахматову зачитывать до дыр, как будто погашая боль,
Упиваться этим чувством и бесконечности не хватит.