Хотел бы облаком воскреснуть, сиять приветливо всем, кто внизу.
А нет, вообще-то лучше тучей, большущей, сочно синей понизу, гремучей,
а сверху - взрывами, замедленно кипящими, их белоснежными клубами, и башнями растущими.
И над планетой двигаться в прозрачной сини, но не ветрил велением, а ветры дальних весей, втягивая встреч, в себя, закручивая и выбрасывая смерчем в стратосферу - своим хотением прокладывая курс.
Мир осмотреть:
- Величественно - мрачные обрывы полярных островов, с парящими на разных уровнях лениво, чайками, с туманом на сырых вершинах, с неторопливым понизу накатом зыби, морских холмов пологих водяных в прозрачном крошеве из льдин, на осыпи гранитные... безлюдье и тоскующее эхо жалоб птичьих;
- Вдохнуть морозно-свежий и хрустящий звук-аромат снегов Гренландии и айсбергов от ледников её увидеть медленный отрыв - падение неисчислимой массой - в самозабвении смертельном - в неспешном погружении... покачивание величавое, после бодрящего крещения в самом нутре свинцовых вод;
- Погреться на проплешинах пустынь, над их жаровней жаркой и сыпучей, в горячем мареве и знойной мгле уснуть, оцепенеть;
- И с наслаждением нырнуть душой в глубины океанов, в прохладу самую, по вдоль разломов вертикальных Кракатау, разломов титанических, планетных... туда, туда, в прозрачную, темнеющую перспективой бездну... мощнейшей атомной подлодкой глубины эти разрывать в куски, отбрасывать с пути, идти -
чтоб устремиться в запах таяния снегов, где радостное предвкушение весенней теплой пашни... где преет терпкая стерня... коровы, голову задрав, улавливают жадными ноздрями рождение новых трав, бычки бодают надоевшую за зиму стайку... деревня выбирает пастуха, а тот подпаска ищет...
Но некому - готовит мотоциклы ребятня.
И фронтом молчаливым, тёмным, грозным, нависнув, неторопком приближаясь, взъерошить деревенских воробьёв, черёмуховый цвет взметнуть бураном, проулки вымести, копёшки опрокинуть, и юбки женские задрать...
и ребятишек испуги радостные оправдать - каааак закричать, затопать громовым раскатом... и в ошалелых их глазах восторгом молнии блистать... и с визгом и сверканием пяток их в запахи блинов, сметаны и портков... под крыши тёплые загнать. Туда, где дух семейный правит.
Был вечер, было утро... и было хорошо.
Как я хотел бы Богом мира стать.
... ... ...
Желаешь облаком - лети, зри в корень и гляди по сторонам...
И над планетой двигайся в прозрачной сини.
Вообще-то лучше тучей, большущей, сочно синей понизу, гремучей.
И сверху - взрывами, замедленно кипящими, их белоснежными клубами...
неспешно формирующими храм.
Полный текст - "Квангелие сыну" http://www.proza.ru/2010/10/16/234