Мне часто снится,
Стыд и боль,
Родной страны.
Всё молодые,
И доверчивые лица,
Что в девяностых,
Стали не нужны,
Ушли в бандиты,
Чтобы,
Как то - прокормиться.
Другие,
Уходили в мусора,
А занимались,
Теми ж,
Самыми делами,
И с вечера,
До самого утра,
Все вместе
- Пили и гуляли.
Всё основательно,
Делили меж собою,
Простые люди,
Превратились в прах,
Сплошь беспредел,
Командовал судьбою,
От низа самого,
До мразей - на верхах.
Знакомые,
Менялись на глазах,
И непонятно было,
Кто бандит,
А кто защитник,
Страна всё больше,
Скатывалась в ад,
Все превращались,
В тварей - первобытных.
Потом,
Вдруг, что то,
Резко изменилось,
Вчерашние друзья,
Врагами стали,
Повсюду смерть,
Мгновенно воцарилась,
Теперь они,
Друг, друга - убивали!
На кладбищах,
Уж все места - забиты,
Из памятников,
Целые аллеи,
В одном углу,
Отпетые бандиты,
В другом,
Герои - милиционеры.
Этого мы,
Никогда - не забудем!
Страна,
Превратилась в притон
Искалечены судьбы,
Погибшие люди,
И опять,
Не виновен - никто.