Прости меня, мама, за то, кем я стал,
За то, что в семнадцать на путь этот встал.
Прости за ту боль, что тебе причинил,
За злые слова, что порой говорил.
Я знаю, родная, что ты меня ждешь,
Обнимешь с дороги и чаю нальешь…
Расскажешь о том, что случилось за срок,
Заплачешь и скажешь мне тихо: «Сынок…»
Тебе обещал я со всем завязать,
Продолжить учиться и доктором стать,
Но в жизни сложился иначе расклад:
За что б я ни взялся – выходит не так…