Вам, сомнамбулам и сумбурам, пролетающим над собственной крышей,
что уехала вдаль, покосившись от солнечной тени...
Почему мне всё ближе и - как-то острее слышу -
ближе звук, непохожий на прежнее райское пенье?
Он внутри и снаружи, он бьётся и бьёт по радарам,
мотыльком с обожжённым крылом залетает в нутро...
Кто там падал на землю, вставал - и находчиво падал,
Кто тот клоун небесный, смеющийся нынче хитро?
То ли колокол, то ли хрип изнурённого жаждой горла -
это вне, как любая нота, и во мне, как любой каприз
Это - женское, это - мужское, это - новый какой-то орган -
орган чувства и звука, меняющий верх и низ...
Я ловлю тебя в ангельском хоре, волна незатихшего лета
но на страже басы заунывные чорных раздолбанных нот
Я побуду недолгою, летнею, полураздетой
Я побуду немножко, пожалуйста... с тем, кто поёт...