А чудеса скрываются в тумане,
где вишен наливаются плоды.
Настоян пряный воздух на обмане,
укрывшем черноморские сады.
Расплывчаты деревьев силуэты,
от яблонь сливы вряд ли отличишь.
И только не пугливые поэты
разглядывают утреннюю тишь,
пытаясь угадать или увидеть…
Нет, все-таки пытаясь угадать
дыхание морское Афродиты,
молочную божественную стать…
… и умереть в таврическом тумане
магических неведомых стихов,
настоянных, как воздух, на обмане,
дошедшем из мифических веков.