Вы думали, чем пахент наше время,
быть может, пожелтевшею листвой,
или фальшивой маленькой поэмой,
и странником,что не придёт домой,
уставшей, серой, грустною толпой,
или портретами на старых стенах?
А, может, едва высохшей слезой,
пропитанным духами черным платьем,
и дорогой блестящей бирюзой,
и фото, что прошу всех не помять,
а, может, домом, что уже не поменять,
и утренней прозрачною росой?
Скорее, оно пахнет сентябрем,
страницами забытых старых книг,
мы по нему без устали идём,
бежим мы, не жалея ног своих,
мечты теряем, мысли и родных,
без тиканья часов, увы, не проживём...