Твоя любовь лежала на столе,Разорванным,потрепанным конвертом,А серый дождь гуляет по земле,Устраивал бездарные концерты.На антрисоль забросив телефон,Открыв очередную банку пива,Ты вспоминал снежинок перезвон и то,какой она была красивой...Твоя любовь лежала на столе,Простым письмом из трех неровных строчек,Написаных как-будто во мгле,Седой,холодной и бездонной ночью...В глухой тиши дрожащею рукой она как-будто кровью написала:
"Прости меня,любимый мой,родной,но нас с тобой мне стало мало..."
Ты испугался,нехватало сил понять,что вы теперь вдвоем в ответе.И ты легко тогда проговорил:"Очнись.Ты что?Ведь мы же сами дети!"Твоя любовь лежала на столе в унылом свете операционной...И нет уже двух женщин на земле-Ни малыша,ни девочки влюбленной.А ты кричал,просил ее:"Вернись!"Пытаясь выхватить ее у смерти!..А серый дождь запел на бис,Захлебываясь в мерзостном концерте...