Боязнь очередного тупика...

            

Боязнь очередного тупика
ещё не повод повернуть назад.
Немеет ослабевшая рука,
и ноги подозрительно скользят.

Огромный мир, раскисший и больной,
лежит ничком. Скрипящая кровать.
Фортуна строит козни за спиной,
но обернуться значит спасовать.

На сердце пусто. В горле твёрдый ком.
Вокруг тысячелетняя зима.
Поэзия докучливым сверчком
трещит над ухом, чтоб свести с ума.

В каком-то из углов скребётся мышь,
в другом журчит зловещий шепоток.
Такие звуки предвещают лишь
привычный выход на другой виток.

И вроде жив, и весел, и побрит,
и расквитался с тем, что позади,
но каверзные вещи говорит
смертельный скепсис, тлеющий в груди.

А говорит он: сколько ни беги
куда ни мчись, хоть и на всех парах,
везде одно и то же – тупики.
И эта новость порождает страх.