Я бился из последних сил,
взвешивал стоит ли это затрат,
чтобы все, что так сильно любил вернуть жизни назад.
Я держал,впиваясь пальцами в тело. Я тогда не знал, что все внутри давно уже сгорело.
Я крестный сын веры,
которая сильнее пульсации моего мозга.
Я нарвал своими руками для тебя герберы,
но как всегда поздно.
В одиночестве я убивал себя стихами ,
взрывом чувств,что вызывали слова. Когда на лице радости жизни стихали,
я знал,что виновата в этом она.
Ведь отсутствие шанса также вина,
что подобна расстрелу.
Но не виновата она,
в том что любишь так смело.
Вытри печали бабские слезы, мужчины не плачут.
Она виновница твоих стихов и прозы,
а как же могло быть иначе?