Оставь запретный плод давно остывших чувств.
Не попадая в такт, ты попадаешь в сердце.
Прошу, порадуй самым тонким из искусств -
Искусством быстрой и внезапной смерти...
Твой козырь в рукаве - одно твоё "прости",
Твой неизменный шут, вершитель комбинаций.
А мне же есть чем крыть, и есть с чего зайти,
Но мне давно плевать на шансы отыграться.
Короткое "оставь", короткое "пойми",
И лирика, и звон логических цепочек...
Ты - время на часах. Ты - восемь. Без восьми.
Я - красным на полях невысказанных строчек.
А прошлое дрожит и тлеет на ветру:
Ни света, ни тепла - лишь тонкий след от дыма.
Не стоит продолжать опасную игру,
В которой шансов нет остаться невредимым.
Здесь нечего терять, и не в чем обвинять,
Нет смысла говорить, и повода остаться,
Нам нужно совместить желание понять
С желанием совсем друг друга не касаться.
Я не смогу в тебе, как прежде, пропадать
На девяти ветрах в заснеженных пустынях,
И я не знаю, что смогу тебе отдать
И в чём смогу тебе поклясться на святынях.
Моя душа пуста. Мне нечего нести
Туда, где нет тепла. Там я замёрзну точно.
И я дышу во тьме, как семечко в горсти,
Не зная о весне, не ощущая почвы.
Я поменяла цвет, я поменяла знак,
Я выросла из стен и поднялась чуть выше,
Но не могу понять, как оказалось так,
Что ты ещё внутри. Чуть жив, но всё же дышишь.
Исчезни насовсем, исчезни на века,
Чтоб твоего во мне - ни тени, ни намёка,
Чтоб всё остановить и знать наверняка,
Что жизнь не повторит забытого урока.
Ты мой запретный плод давно остывших чувств,
Мои засушенные бабочки в конверте,
Прошу, порадуй самым нужным из искусств -
Спасительным
искусством
смерти.