Акварели

Мы когда-нибудь встретимся с Богом,
Каким-то боком - на потрепанных акварелях,
В середине рабочей недели,
В твоей постели. На листах твоего альбома,
До звенящего хрома, до прокуренной пустоты
Ты помнишь?
Мой Бог - это ты.