Брось свои утопические мысли,
Прощальное письмо?
Когда пришло?
Один взмах кисти…
Широкий жест, как камень в окно,
Для очищения совести.
Идеальные края конверта
Будут такими только впредь,
Чей-то каприз брошен по ветру,
Значит ему суждено лететь и гореть,
Это стон…
Нет дыма без очага,
Нет умного без дурака.
Стоит внимательней рассмотреть,
Ведь идеальность, как дурной тон.
Ты был слишком добр и терпим,
Наивен и обласкан,
Долго вторил пляскам и сказкам,
О том, что кто-то вечно любим,
О том, что незнание – верность,
О том, что глупость – ревность,
Что тело останется молодым,
Как дым…
Развеялись все мечты…
Разведены мосты…
И больше нет ничего,
Видел бы ты себя со стороны,
Как проросший росток,
Как маленькое зерно,
Однажды увидев дно,
Оно… пробьёт деревянный пол,
Раздастся громкий звон,
И станет прекрасной птицей,
Неуклюжий, нелепый, вчерашний слон.
Я замечу тревожный взгляд,
В дорогих для меня глазах,
Где пылающий, нежный ряд,
Вырванный из контекста,
над вырванным его сердцем,
опускает боезаряд.
Я почувствую её присутствие,
И тревога сковала гортань,
Хоть пить не гоже в такую рань,
Придуманное сочувствие,
Как будто не я, а клон,
Как будто именно я тут
Неуклюжий, нелепый слон.
Как будто мне очень идут,
Этот бант и товарный знак,
Как будто в стране дураков,
Я самый большой дурак.
Если уметь любить это дар,
И победе не нужен выстрел?
Почему побеждает тот,
Кто умеет писать письма?