Бумажный человек один в пустой квартире,
Пьет вечерами чай, рисует, а по ночам читает книги.
Ему не грустно ни на грамм, лишь одиночество съедает
Только по праздникам, когда порой осознает, что гостем не бывает...
Типичный вечер: в руках томик, на коленях дремлет кот,
Тишина... Мы не герои этих хроник, а с точностью наоборот:
Герой — бумажный человек, судьбу которого я расскажу.
Ровно в полдень у него обед, ничего особенного здесь не нахожу.
Человек бумажный знает, что люди не устанут себе лгать,
И лгут они друг другу, он зевает от людской наивности. Как знать,
Может, многое он знает, многое, быть может, повидал,
Все его друзья о дружбе забывали, разбивая сердце об асфальт.
На деле мирный, человек бумажный верил в дружбу,
Верил искренне в любовь, знал, что есть на свете люди,
Чьи души не травил порок, чьих гордых званий миру не услышать,
Чьи души спрятаны от глаз (хоть и открыты для людей - для нас).
Ночью тихо, но не знают люди сна, бумажные люди читают
Те книги, история в которых когда-то жила как история жизни.
Становится книгой бумажный народ, чтоб быть прочитанным ночью при свечке,
Чтоб прочитать между строк другие могли, что только годы не вечны;
Но моему герою некому прочесть те строки вслух,
Лишь тишина глотает те слова,
Произнесенные с особой нежностью, лаская слух,
И кажется, что вера в нем уже мертва...
Он знает тысячи историй, поведанных ему шуршанием страниц,
Он знает со слов живших рядом, чтО для слуха значит пенье птиц,
Он знает, почему горят и без огня тела таких, как он, людей бумажных,
Он знает, как разойдется пО миру хвала именам людей отважных.
Не знал он раньше только то, как может близкий друг предать,
На страницах книг такое попадалось (и не раз),
Но понимать мы можем только то, что близко сердцу, что для нас
Не в новинку, что ощущали на себе, что вспомнить можем (хоть сейчас!).
Раньше близким был ему только черный-черный кот,
Кто на коленях неподвижно спал, мурлыкал на руках и засыпал у ног,
Кто тихо слушал, когда нужно, кто согревал не только тело в холода,
Но со временем у человека появился человек, он приходил, откладывая все дела,
Он добр был, рассказы молча слушал, движением век закрывая черные глаза.
И без него уже ночами было одиноко, без него давила тишина,
Без друга черными казались окна, без друга музыка уж не слышна,
Без друга некому желать спокойной ночи и некому сказать: "Ты будь здоров!"...
С доверием мы дарим ножницы, которые изменят нашу жизнь, не проронив и звука слов...
Те ножницы могут служить оружием против несчастий, отдаваясь полностью родной руке,
Мы доверяем близкому, надеясь, так и будет, что защитят от бед, не оставляя ран, царапин на душе...
Но разве усомниться могли мы, что доверяя, будем правы,
Что ножницы не обратятся с нами, как с простой бумагой, что могли погибнуть мы,
Доверив записи всей жизни другу, доверив тайны все свои,
Все сокровенные мечтанья, все прихоти души, желанья,
Все свои победы и провалы — все, что так отчаянно у сердца берегли...
_____________
"Металл так холоден для плоти, бумаги, тела моего, —
Читаю в тонком переплете историю о жизни одного, —
И понял я, что я бумага, что меня легко порвать,
Легко убить, сжигая тело, легко разрезать, так легко скомкать..."
02.03.2013г