Там, где в дымке холмы, моя юность укрылась от боли.
И хранит лишь тоску заводь мутной реки...
Каждый куст, каждый камень желает себе иной доли,
Только смерть тут и там расставляет умело силки.
Так бывает порой, что смеясь, мы рискуем свободой.
Видя птичий полёт, тянем тщетно ладонь в пустоту...
Нам бы предугадать, где судьба упиваясь природой,
Нас отравит тоской, ствол несчастья приставит к виску...
Там, где в дымке холмы, разрастаются в ширь хризантемы,
И хранит лишь тоску заводь мутной реки...
Знаю, что не пройдёт - боль, что тянет и жилы и вены,
Ведь родная мне лань угодила в тугие силки...