Избранница, ненайденная мной,
где ты живешь, в каких иных пределах,
рожденная роскошною зимой
или весной по-детски неумелой?
А может лето, мой молочный брат,
мой друг заклятый, тайн моих послушник,
сплел для тебя девический наряд,
прокуковав года твои кукушкой?
Или она – печальная пора –
твой первый вздох сопровождала вздохом
прощального неспешного костра,
сжигающего целую эпоху
листвы опавшей?
Милая, увы!
Где ты и кто, уже не разгадаю:
под шепот огневеющей листвы
я с каждым годом снова увядаю
и возрождаюсь новою зимой,
примеривая новые седины.
И, увлеченный этою игрой,
переступаю жизни середину –
и дальше, дальше…
Милая, едва ль
мы встретимся на этом белом свете.
Ты – мною неразгаданная даль,
я – твой так и не выпавший билетик.