Боль моя, не сутулься под взглядом преданных,
не отводи свои, искренне молчащие.
Что нам, простым и будничным, было ведомо
в том, что стремились брать и дарить?
Не чаще им,
слабостям человеческим, быть прощёными,
чем принимать заслуженно наказание.
Боль моя, я тобою не причащённый ли?
И не мои ли сны да на растерзание
отданы силе, что не виной-раскаяньем
может быть убаюкана, успокоена?
Нет для неё пределов.
Просить не стану я
милости-сумасшествия.
Уж оскомина
на сердце от попыток укрыться простеньким
званием не-ответчика.
Судий – множество.
Не угодить мне каждому.
В горле костью им?
Нет же. Отнюдь.
Причиной забыть убожество
собственных дней.
Но пУсто, ведь я не более,
чем отраженье их же мечтаний, боль моя.