Он, возможно, сильнее смерти.
Смерть в отличие… неизбежна.
Он как то, что лежит в конверте.
Запечатанном. Белоснежном.
Он как то, что печальной ночью
Греет мысли мои кострами.
Он как то, чего очень хочешь,
Но дотронешься и… растает.
Он как то, что струится чище,
Чем далёкий лесной источник.
Он как то, что мы вечно ищем
Между жизнями, между точками.
Он как то, что прольётся ливнем,
Когда вымок уже под дверью.
Он как то, что вдруг станет инеем,
Если мы перестанем верить.
Он как мы. Только он иначе
Понимает, внимает, хочет.
Он как тот, кто однажды начал
И надеюсь, что не закончит.