Это было сотни лет назад -
Тогда люди жгли костры и были
Проще, чтоб их в строчки увязать,
Чем хотя бы одного из вас любили.
А сейчас беснуется перо:
Не поэт, а пишущий читатель
Извращает формы и нутро
Своё - бред - отчаянный мечтатель.
Да, и я поэтов мало знаю.
Ну и что?
Вы конечно знаете поэтов?!
Слишком много времени теряю
На ничто
И ответственным спасибо всем за это.
Для кого пишу, зачем пишу?
Ни историй нет, ни социальных текстов.
В воздухе разреженном вишу -
Я для чувств пишу, не для контекстов.
Так сломайте вашу голову от мыслей,
Прочитав очередную глупость.
Только знайте - это бред осмысленный.
Что ж, прошу простить за вашу глухость.
Если это личный эгоизм -
На хрена мне с вами им делиться?
Вам и мне не нужен - так и быть,
Положу на полку - пусть пылится.
Можно и покончить всё на том,
Затравить порывы мелкой души.
И после кнута, хлестнуть кнутом.
Вырезав глаза, обрезать уши.
Опустить на кромку бытия
Тягостное, страждущее тело.
Волком взвыть от небыли, где я.
Отпустить Её, чтоб улетела.
Может так же было сотни лет назад -
Люди жгли костры и жгли в них свои души.
Но я не про тот огонь хотел сказать,
А про тот, который боль разрушит.