Всё имеет предел, и желания, видимо, тоже.
Несмотря на приличный запас нерастраченных сил,
Ты с бессонницей очередной на прокрустовом ложе
Понимаешь отчётливо вдруг, что своё отлюбил.
И не тянет, как раньше, сквозь сор добираться до истин,
Не сливается в трепетный образ причудливость форм,
И любые слова шелестят, как опавшие листья,
И о чём бы ни шёл разговор, он всегда ни о чём.
Этот странный покой не депрессия, даже не скука.
Он похож на окрасивший озеро летний закат,
Когда всё замирает вокруг и не слышно ни звука
Перед самым началом ночной серенады цикад.