Нарисуй меня, нарисуй.
Я ведь знаю, что ты художник.
Не буди меня - сон тревожный -
Лишь тихонько на лоб подуй.
Ты сидишь на моем окне,
Карандаш что-то нервно пишет.
Ты читаешь стихи луне
И считаешь, что я не слышу.
Это было бы слишком броско,
Заявить о таком всерьез:
Ты в реальности, я средь грез,
Я Ахматова, ты Маяковский.
Я пыталась всегда следить
За размером, рифмой и стилем.
Ты опять начинал твердить:
"Люди жизнь в суету превратили".
Я хотела любви большой,
Но опять и опять ошибалась.
А тебе же с твоей душой
Лишь свобода важней казалась.
Ты писал о пороках людей,
Обличая их мудро и смело.
У меня было много идей,
Но о них я сказать не сумела.
Время быстро бежит вперед,
Поменяемся мы местами,
Ты споешь о Прекрасной Даме,
Я ударюсь о твердый лед.
Погоди еще, не спеши,
Подойди к изголовью кровати,
Напиши обо мне, напиши.
Нет, пожалуй не надо, хватит.
Ты приходишь каждую ночь,
Пробираясь по сонным крышам.
Ты ступаешь тихонько прочь
И считаешь, что я не слышу.