Сутулость дня скруглила плечи
над жаждой белого листа.
Ночь вызывающе-пуста
и лишена предметов речи.
Мой голос мутен и простужен,
и сыр, и сладок, как зимой.
По зеркалам – лишь профиль мой,
нелеп, улыбчиво-ненужен.
Глава не полнится сюжетом
и искренностью не поёт,
но где-то героиня ждет
за N-ным колдовским рассветом…