Прихотливой вязью каприфоли
Заткано открытое окно.
Пахнет август жаркой канифолью,
Лето выкипает – видно дно.
Перезревшей вишни сок забродит,
Брызнув в нёбо молодым вином.
Вера в чудо нас кругами водит,
Только ей послушные, идем…
Наплевать на гнусную погоду
И на разум, что, конечно, прав.
В каждой бочке дегтя – ложка меда,
Собранного с пряных летних трав.