Есть разные вещи... Они не должны мне сниться.
Есть разные люди. Не по чину нам встречаться.
Есть два журавля — смоль и пепел.
Есть свет-синица.
Все дороги так, что про всё да за всё прощаться
Хожу каждый день к ним. Ночами борюсь со смертью.
Дрожу, извиваюсь,
Слезами умою руки —
И в ужасе слышу, как бряцает звонкой медью
Мой голос — как Фауст, влюбленный в себя, —
Близорукий.