Мне ничего не хочется писать.
Пришла усталость. Нет сомнений.
Всё чаще хочется зевать
от глупых общества суждений.
Как груб, несовершенен стих.
Как бледны краски, что нас окружают.
Глас творчества во мне притих.
Он больше род людской не осуждает...