Болезнь. Как странно это слово.
И веет от него знакомо:
Температурой и микстурой,
и помутнением в мозгу,
и отвращеньем к пище. Не могу!
Но здесь совсем другое дело,
застывший взгляд и в позе тело,
мелькают и под пальцами руки ,
волшебно на экране появляясь,
влекут нас строчки, как мазки.
Картина новая, она моя,
поэтому так нравится безмерно,
однако, кто увидит это первым?
Всё,как на выставке,как в галерее,
пейзажи и скульптуры,где же звери?
И день за днём, я сам себе не верю,
И в думах, метр за метром мерю,
Просмотр за просмотром и ни слова,
И как писать другое, читают или нет?
Стереть его ко всем чертям готовый.
А просто всё! Конечно ты творец,
Но вот судьба наметила венец,
Утешишь мыслью этою себя,
Глядишь, гордыни нет, она ушла.
Сам человек до этого допрёт-обыкновенный рифмоплёт.