твои слова закрасят
тоннами разных красок,
их смоют сотни дождей
с асфальтов,
зарисуют корректором
и выбросят вовсе
твои любимые тетради.
твоих ангелов
закопают люди
с пылающим внутри
адом.
твои воспоминания
растворятся,
пока ты все еще спишь
в своей кровати.
сон - это твоя вторая жизнь,
сон - это твоя сотая смерть,
новый мир, иная реальность.
новые правила, люди,
надписи на дорогах,
рисунки в тетрадях.
ты умер где-то,
а сейчас пора начать строить
свое сознание снова.
пока тебя оплакивают родные,
ты в своем новом мире
составляешь идеальность
из триллиона воспоминаний,
что с каждым днем
блекнут и исчезают.
умирая здесь,
ты сам строишь мир внутри себя
и живешь, питаясь всем, что знал.
представь только,
что если завтра твое тело
откинет на тротуар
от проезжей машины.
что если медики скорой помощи
глубоко вдохнут
и медленно выдохнут,
двумя пальцами закрывая
твои верхние веки.
это был твой последний взгляд в небо,
ты спишь и твое сознание
обширней вселенной,
твои возможности
безграничны.
ты больше не ощущаешь
земного притяжения,
больше нет границ,
остались только картинки
из твоей предыдущей жизни.
твои мир - твое владение,
а пока ты все еще думаешь,
что под водой дышать невозможно,
что летают только птицы,
помимо страусов и пингвинов,
что огонь в твоем мире
опасен,
ты так же уязвим,
каким был до встречи
с лобовым стеклом иномарки,
до последнего
теплокровного прикосновения
к коже.
пока ты думаешь,
что жизнь одна,
кто-то, вспоминая тебя,
задыхается.
пока твоя жизнь - это сны,
кто-то очень скучает,
а кому-то безразлично
кто ты
может, ты уже мертв
и все, что вокруг тебя,
создано лишь тобою