здесь, на этой стене - полотно с акварелевым миром.
здесь речною водой полдень душный легонько размыт,
облака-тучерунные овцы лучистым пунктиром
обозначены Солнцем в следах дожденосных копыт.
дремлет луг в стрекотаньи кузнечиков. пахнет травой
свежескошенной, прелой, душистой - эпитетов тьма...
а ведь где-то война, и солдаты в последний свой бой
отправляются с жадной мечтой - разойтись по домам.
а здесь - мир и покой, да такой, что не в сказке сказать,
и "афганку" на голову не в маскировочных целях
он надел и молчит. ему нравится в сене лежать
без винтовки, без вечных врагов в запотевшем прицеле
если завтра война - что ж поделать? пойдём умирать.
и любимой земле отдавать свой последний должок,
чтобы стала полянка для нас последней кроватью,
чтоб зимою кресты безымянные кутал снежок.
только миру, ты знаешь, братишка, кресты не нужны.
брать от жизни что можно - типично людская черта.
а он просто живёт, от жестокой зимы до весны,
где с полей незабытых боёв льёт слезами вода.
я давно разучился хандрить, я доволен судьбой.
знаешь, нечего Бога гневить по таким пустякам,
если сыт, если выбор не между сумой и тюрьмой,
тогда чем же ещё эта жизнь так не нравится вам?
есть родные, есть дом-крыша над головой и кровать,
есть друзья, даже деньги, компьютер и прочая хрень,
и любовь - до обветренных губ целовать,
потому что у вас есть ещё один, завтрашний день.
потому что - ты видишь? - по небу плывут облака,
что прольются простым, не радиоактивным дождём.
потому что мы молоды, брат мой, и живы пока,
потому что и завтра, даст Бог, ещё поживём.