Сканирую лист за листом
И вновь отправляю на «Прозу»…
Мечтаю о славе, о том,
Что будут почет мне и розы.
Писателем года хочу
Стать в этом году непременно!
И с этой мечтою строчу
И сборник мой жду вожделенно…
Мой сборник – пришел наконец,
В нем пишут коллеги неплохо!
И в сердце – мыслишка: «Капец,
В финал мне закрыта дорога».
«Но нет, ведь и я не простак, –
С усмешкою я размышляю. –
Пишу я и эдак и так,
Я так, как никто, сочиняю!
Должно же Большое жюри
Отметить мои дивны строки:
В сто крат они ярче зари,
На «пресность» – нет в них и намека!..»
…В финал я, увы, не попал,
А в лауреаты – тем боле.
А в сердце – как снега обвал…
Обидно до слез и до боли.
Безрадостность гложет нутро!
Не радует люд и погода…
Но снова берусь за перо!
Хочу стать Писателем года...